Denny Yang's blog

conto zen

2009-06-14T02:16:00.000-07:00

Um legitimo mestre zen - O peixe

O mestre e seu discipulo estavam sentados a beira do riacho. Quando um peixe deu um grande salto no riacho:

- Nossa, como esse peixe esta' feliz! - disse o mestre.

O discipulo perguntou:

- Como voce sabe que ele esta' feliz? Voce e' peixe para saber?

O mestre respondeu com outra pergunta:

- Voce e' eu, para saber o que eu sei do que um peixe sabe?

PHOTO

2009-06-04T13:27:00.000-07:00

David Lynch e Isabella Rosselini

link

2009-03-13T02:10:00.000-07:00

link para meu website

www.dennyyang.com

E PARA OS LITERATOS...

2009-03-02T19:13:00.000-08:00

coracoes blues e serpentinas - Lima Trindade

2009-01-23T05:14:00.000-08:00

Eu havia recebido o livro do Lima Trindade, “coracoes blues e serpentinas” no ano passado, daqui mesmo de Taiwan. Na epoca em que ele publicou o livro, por coincidencia eu tambem estava publicando meu segundo romance, “A gangorra”.

O livro, que so´agora pude terminar de le-lo, e´ uma colecao de contos, que talvez nao tenham ligacoes entre si, mas que para mim, teve constantemente, ou em muitos casos, a sensacao de sentimentos muito ligados ao proprio autor.

Em alguns deles, como o que inaugura o livro, “Noite num hotel da Asa Norte”, ou no que fecha o livro, “Com ou sem Chantilly?“, a narrativa em primeira pessoa da´ainda mais essa sensacao.

Neste, independente da questao da homossexualidade – por sinal retratada em varios outros contos, sempre rodeando a atmosfera do livro – mas no tom intimista falando de fatos do passado envoltos em situacoes traumaticas, naquele com a figura do escritor que esta´ terminando sua historia.

A cidade de Salvador tambem e´uma constante, constando na biografia de Lima Trindade ter justamente vivido la´.

Nao apenas no conto semi-metafora “Ceu fatiado de azul”, em que figura personagem de nome Salvador, viajado por varios paises do mundo, como em outros que parece fazer algum tipo de retrato social e de epoca da cidade, o que marca como caracteristica principal do livro.

O de retratar a questao sexual e de prostituicao, com excecao da questao de sexualidade, que de muitas formas se associa ao retrato de Salvador, seja com as prostitutas – em um dos contos, a personagem e narradora em primeira pessoa e´uma prostituta, que encontra um estrangeiro e passam a noite juntos – seja com a modernidade chegando na cidade com o romance (como no conto Leponex). Assim como a da homossexualidade, muito presente, seja em romances, triangulos, ou elaboracoes de situacoes do passado nas historias.

Caracteristica principal do livro, o retrato de Salvador? Se considerarmos que Lima Trindade passou boa parte de sua vivencia la´, sim. Mas, certamente, suas proprias questoes sentimentais tem forca maior, e dai´nem seria questao de caracteristicas, mas de pontos centrais literarios.

Em alguns contos, reproduz algumas sensacoes e fluxos narrativos de autores beats, como em “A primeira vez”, conto de velocidade forte, mas curto, ffazendo claro alusao a Kerouac, e em outros fazendo tambem referencias a autores como Bukowski e Leminski.

O que talvez marca mais literariamente, contudo, e´o estilo, que se aproxima talvez, no caso brasileiro, de Caio Fernando Abreu com seus contos, com um estilo simples, que expressa sentimentos fortes do autor. Independetemente de sua biografia real, tive a sensacao de me deparar com um escritor que vai nessa linha, na dos sentimentos, ora sofridos, ora nostalgicos, ora amorosos, ora criticos e revoltados, mas todos, revertidos nessa ficcao, que lembra mesmo um blues americano.

2009-01-19T18:54:00.000-08:00

A REVISTA VERBO 21 publica na sua atual edicao o conto de minha autoria

O PORTAL DO SONHO VERMELHO

*

2009-01-15T18:45:00.000-08:00

artigo epico de Emile Zola ao jornal L'Aurore, 1898.

link para entender o artigo aqui.

FANTASIA

2009-01-09T00:37:00.000-08:00

FANTASIA de Walt Disney

SUITE QUEBRA NOZES (Tchaikovsky)

2008-12-29T21:12:00.000-08:00

2008-12-21T12:00:00.000-08:00

Sinatra & Minelli - New York, New York

2008-12-21T11:50:00.000-08:00

A Christmas Carol, by Charles Dickens

2008-12-07T17:22:00.000-08:00

Narciso, de Caravaggio - 1610

Esta tela representa o mito narrado por Ovídio em Metamorfoses, onde Narciso, um belo jovem, por um castigo de Nêmesis apaixonou-se pela sua própria imagem.

2008-12-01T07:50:00.000-08:00

FRED ASTAIRE AND GINGER ROGERS IN HEAVEN

MANHATTAN

2008-11-14T19:07:00.000-08:00

Abertura do filme "Manhattan", de Woddy Allen.

2008-11-11T23:29:00.001-08:00

Que conselho o sr. daria a um jovem escritor que deseja dedicar-se à literatura?

Conselho infalível, claro, não tem. Convém que esse que queira dedicar-se à literatura vá munido de muita esperança e pouca expectativa, para não se desiludir demais. Vá crente de que não é mole. Que ninguém estoura. Que o único lugar onde o sucesso vem antes de trabalho é no dicionário, a não ser com as habituais exceções. Tem que se ter uma teimosia terrível. Tem que ter talento ou a coragem necessária para, um belo dia, se for o caso, perceber que não tem talento. Agora, quem tem talento para escrever, não tem o que temer. Ele vai e escreve, vai e escreve, vai e escreve - e um dia aquilo sai. Isso eu tenho certeza. Agora, a teimosia e a persistência são fatores indispensáveis. E acrescentaria, embora não saiba bem o que estou acrescentando, mas estou repetindo o meu amigo querido e homem sábio, Jorge Amado, que era ateu e não acreditava no sobrenatural, e que, misteriosamente, dizia: "- E também um pouco de sorte, viu compadre?". E também um pouco de sorte, que eu não sei bem o que quer dizer, mas que desejo a todos, inclusive pra vocês, cuja atenção tão generosa acabo de merecer. Até logo. Felicidades.

JOAO UBALDO RIBEIRO, em entrevista ao Jornal Rascunho

2008-10-08T22:09:00.000-07:00

Um filme que assisti de Ingmar Bergman, que nem foi filmado por ele, mas por ele roteirizado, e´ Faithless, que Liv Ullmann dirigiu.

Um escritor na velhice, vive isolado e semi-alienado numa especie de ilha, onde seus fantasmas vao reaparecendo, parece de certa forma a propria biografia de Bergman e o personagem, seu alter-ego na velhice. Interpretando assim o filme, que faz diversas referencias a filmes anteriores dele, pois por mais que nao vi os filmes, conheco a maioria de suas historias, parece ter feito uma reflexao de sua obra e de sua propria vida como artista.

2008-09-29T22:56:00.000-07:00

conto curto
titulo: conto zen
autoria: Denny Yang

Eu estava com uma pergunta a respeito de se a arte revolucionava o mundo, e se esse era seu intuito. Perguntei-lhe, um dia, numa entrevista:

- Voce acredita em revolucoes? Por fim, quer revolucionar o mundo com sua escrita?
- Nao acredito em revolucoes. Porque nao acredito em genios, na escrita. Acredito em trabalho.

No final da entrevista, eu disse:

- Obrigado pela entrevista. Sabe, acho voce um dos maiores escritores da atualidade.

Ao que ele disse:

- Eu posso ser o maior escritor da atualidade, mas nao há uma palavra que eu nao sei.

2008-09-26T00:09:00.000-07:00

TIM BURTON'S THE MELANCHOLY DEATH OF OYSTER BOY

in the link below, to see the book:

http://homepage.eircom.net/~sebulbac/burton/home.html

*

2008-09-17T21:05:00.000-07:00

Moça com Turbante Verde 1953 PORTINARI

2008-09-17T08:03:00.000-07:00

Video:

Monty Python
tema: competicao na Inglaterra de resumir a obra de Proust

dica da Ilustrada, Folha de S Paulo

2008-09-15T19:54:00.000-07:00

Critica:
Dancando no Escuro, de Lars Von Trier, e "o retorno do oprimido"

Vi esse filme mais de duas vezes, a primeira na Mostra de Internacional de Sao Paulo. Na primeira vez que o vi, achei-o muito bonito, como das outras vezes, estetica e musicalmente, e alem disso, achei-o expressando muito meus sentimentos da epoca. Como se estivesse um pouco decepcionado com as coisas, me vinguei ao ver o choque de emocoes nas pessoas, quando Selma, a personagem vivida brilhantemente por Bjork, e' condenada a pena de morte e enforcada, por fim.

Nas outras vezes que vi o filme, eu ja' nem tao decepcionado assim com as coisas, continuei achando a representacao da cantora irlandesa excelente, e visual e musicalmente otimo, o filme. Mas um tanto quanto tragico. Ou melhor, de uma tragedia ate' cruel demais, que chega ate' a questionar qual o sentido do filme. Alias, qual o sentido de um filme assim, construido com tanta beleza, para acabar numa tragedia com ate' um ponto de injustica?

Se o ponto central que Lars Von Trier queria era discutir os limites da lei, da legitima defesa - pois Selma mata um cara que estava roubando seu dinheiro, e por isso e' condenada - ate' vai. Mas o proposito do diretor parece outro, parece comover por comover, chocar por chocar, um choque que noa pode ser considerado choque a la filme "CRASH", pois tem a desculpa de ser "tragedia", como as tragedias gregas.

Nao e' a toa que Bjork ficou deprimida e nunca mais quis filmar depois de realizar esse filme. Ela, que sempre tira sentidos e experimentos reais e significativos na musica e na arte que ela produz, nao poderia se contentar com uma arte de um filme tao sem sentido, sem ser non-sense, que o filme provoca no espectador um pouco mais critico. Para que construir um filme assim, acabando daquele jeito? Tragedia a gente ja' ve aos montes, nas ruas, em qualquer pais, no mundo, nos jornais... isso seria "realismo"?

Mesmo o mais tragico dos "realismos" tem um sentido, um significado transcedente, e mesmo o surrealismo tambem tem sua trascedencia como significado, como figura simbolica a partir de sua forma. Dancando no Escuro, no entanto, so' pode ser interpretado como um "cinema de autor", por nao ter sentido aparente nem trancedente, e portanto, analisemos lars von Trier.

O que ele propoe, por um lado, e' suas qualidades e defeitos, como todo artista que se propoe a alguma arte de autor. Sabe construir uma historia, sabe escolher o elenco, sabe estetica, sabe fazer um musical "moderno", sabe a historia do cinema, sabe mexer com a camera, fazendo-a tremer, close-ups etc. O que nao sabe? Nao sabe fechar a historia, por um ponto final, ou mesmo, um final qualquer, que coloque a pedra final na estrutura do filme construido aos poucos.

Ja' ouviu a tese do "retorno do oprimido"? Claro, e' uma expressao psicanalitica, mas que no caso do artista, podemos interpretar da seguinte forma: o "grande artista. O artista que e' um genio, quando crianca, mas so' ele sabe, ninguem o recohece. O artista por dentro que ve as coisas no mundo que quer transformar, que quer criar, contra as imposicoes da dura "realidade" do mundo, realidade muitas vezes cruel e injusta. Este mesmo artista luta contra o stream, o mainstream, luta contra o establishment, contra a dominacao, sozinho, pois ninguem acredita nele. Constroi aos poucos suas formas de expressao e linguagem, sua critica, seu discurso critico, sua arte, mas, depois de se tornar parte do mesmo establishment que lutou contra, nao teve tempo de resolver o sentimento de opressao que tanto sofrera em sua formacao. E agora, quer vinganca. Quer se vingar contra o establishment, contra a realidade nua e crua que ele viu quando em sua formacao, quer subverter a ordem, transformar o mundo mais justo, mas agora, coitado,ele ja' e' a ordem, e seu crescimento ate' o reconhecimento como artista foi apenas para chegar no ponto e na posicao e no status de poder comecar seu trabalho, que era: subversao. Mas agora, coitado, ele ve que faz parte da ordem, que ele proprio se tornou o que lutava contra, o maisntream, ele nao faz parte mais do underground, que nao tem voz nem vez... e agora, o retorno do oprimido. Ele quer vingar, vingar sua infancia perdida, suas visoes sofridas de mundo, quando na sua formacao, mas agora, ele e' alguem... ele vinga, contra a ordem, e vingar contra a ordem e' vingar de si mesmo. Eis o retorno do oprimido.

Lars von Trier tem um que de "retornado". Ele parece, no enforcamento de Selma, estar dando um grito de raiva e odio, por tudo o que o publico maisntream, que tanto lutou contra, mas que agora e' sua plateia, nao quer ouvir; contra si mesmo. Uma tragedia cruel, e realista, de tudo o que viu em sua formacao, um mundo injusto... mas isso todos no's ja' sabemos, ao ler os jornais e viver o mundo do cotidiano, nao? Ele grita como expressao, como um grito de vinganca, que destroi sua propria arte, num que autodestrutivo. Ele grita sozinho, e ao contrario de Munch, que expressou seu solitario grito, poucos entenderam.

Com esse ato de expressao com o enforcamento injusto de Selma, ele faz apenas uma autocritica, a si mesmo, do que sua arte, que tanto tem de talento, de estetica, de nocao e bagagem historica e de tecnicas, neste filme, ao menos, faltou "transcedencia", faltou "significado", faltou "clareza de objetivos subjetivos".

E, para quem fez psicanalise, e' ate' legal assitir o filme como exercicio de psicanalisar o autor da obra. E pensar, no final das contas: porque ele simplesmente nao fez um filme critico contra o sistema judiciario europeu, de onde ele vive?

2008-09-12T21:20:00.000-07:00

ainda Pop art, por Warhol

http://www.warhol.org/

porque no futuro, todos terao seus 15 minutos de fama

2008-09-01T02:28:00.000-07:00

cena do otimo, sensacional, honesto, independente, low-budget movie...

"Living in Oblivion" ( direcao de Tom DiCillo, e com Steve Buscemi no ator principal da historia da producao de um filme independente, otimo, honesto e low-budget...)

2008-08-25T04:00:00.000-07:00

Les Amants, par Rene Magritte

2008-08-18T14:49:00.000-07:00

Le moulin de la galette - RENOIR

2008-06-22T22:29:00.000-07:00

conto-homenagem a Raymond Carver
autoria: Denny Yang
titulo: atores de teatro também podem ajudar pessoas

Na casa amarela do um condado de Massachussets, Dorothy estava observando as paredes, sem nada de especial nelas, a não ser uma teia de aranha na quina de uma delas, e, amassando mais uma bituca de cigarro no cinzeiro verde-água, tomou consciência de seus cabelos brancos, desgrenhados e desarrumados, juntados num estranho coque que apenas uma idosa de seu porte poderia fazer: olhou, enfim, o pacote que estava sobre a mesa, estava querendo olhar e ficar hipnotizada naquele pacote durante bastante tempo, já, sem coragem alguma de fazê-lo. Só depois que amassou o terceiro cigarro consecutivo, naquela casa onde morava sozinha, que ficou olhando o pacote sem abri-lo.

Em algum flash, a teia de aranha na quina das paredes formavam algumas lembranças a Dorothy e aquela casa onde residia sozinha no momento, e desde que seu filho partiu de casa, o último a partir daquela casa amarela, depois apenas de seu marido, que viera a falecer bastante precocemente.

No flash da teia de aranha, lembrou que fazia bolos de chocolate com cobertura de marshmallow, e lembrou-se de seu último flash, teve a mesma lembrança, há seis meses atrás, quando recebera um pacote muito parecido com o que estava adiante dela, o bolo de chocolate com cobertura de marshmallow. Apenas conseguia, em suas memórias, se concentrar mais avidamente no bolo de chocolate que fazia em casa, por vezes, seu filho também comia o bolo, que adorava.

E então... ficou olhando fixamente e de forma pasmática o pacote de papelão, recém-chegado pelos serviços de correio americano. Era o ano de 1966, e da mesma forma que quando recebera seus últimos pacotes - vinha recebendo esses pacotes de seis em seis meses já fazia uma década, sempre com uma carta anexada dentro, e um presente caro - os flashs que tinha não paravam apenas no bolo de chocolate, indo além, mas de uma forma incosnciente, e, portanto, ignorável.

Numa delas, lembrava-se de um moço, que ali viveu naquela casa, aparentemente, quando ainda não tinham muito dinheiro, e o moço - um rapaz, apenas - não queria de jeito nenhum trazer comida e alimento dignamente, como um homem de verdade deveria fazer em seus dezessete anos. O moço, sem dinheiro para comer, a casa sem alimento, e queria apenas ser ator teatral. Ela, Dorothy, por nada desse mundo que deixaria aquele moço ser ator teatral, ou frequentar o teatro.

Um ano depois, o moço arrumou uma namorada, ex-atriz de teatro da off-off-broadway de Nova York, tinha oito anos mais idade que o rapaz, e daí que ele conseguiu um "emprego" no teatro daquele pequeno condado de Massachussets, com indicação da namorada, e daí que o moço não tinha mesmo razão para ficar naquela casa, ñão se portava como um homem, apenas como um eterno garoto.

Se lembrava da solidão que sentia, que sentira, todos aqueles anos, sozinha, naquela casa amarela! Melancólica, não conseguia tirar o sorriso da boca enquanto pasmaticamente observava o pacote de papelão sobre a mesa sem abri-lo.

E daí as cartas começaram a chegar, mas isso apenas muito tempo depois. Doze anos depois, ainda era 1950, e o pós-guerra ainda nem havia saído, e aquelas perturbadoras cartas de correio, que chegavam e chegavam, dizendo um tal homem que, primeiramente, havia por fim ido a Nova York e, depois de ter feito muito sucesso na off-broadway, junto com uma atriz que saía sempre nos jornais locais, na seção de coluna social... e depois, dizendo longos relatos, em outras cartas, dizendo o quanto lamentava um tal rompimento, e que sentia que necessitava ajudar o país em seu pós-guerra, e sempre havia uma certa quantia em dólares dentro da carta. Depois, o homem dizia que havia conseguido se candidatar pelo partido democrata, como deputy do condado. Posteriormente, mais cartas daquele homem, virando senador, em Washington... contando seus projetos, muitos mais não-aprovados que aprovados... e a última vez, depois de dez anos recebendo as cartas, que viraram caros pacotes, dizendo que nas últimas eleições em Boston, havia ganhado o posto de Prefeito daquela cidade universitária.

Dorothy, inconscientemente, lembrava-se desses flashs que melhor seria ignorá-los, mas não podia deixar de sentir admiração e respeito por aquele homem que se tornara Prefeito de Boston, e, finalmente, saindo de sua constante observação ao pacote de papelão, abriu-o lentamente, e, como todas as vezes, sentia que, de longe, uma pessoa a observava de fora da casa amarela.

2008-05-29T01:08:00.000-07:00

AFORISMOs da quinta-feira

Quando eu digo ou expresso que "nao sei", voce nao tem certeza de que eu nao sei.

2008-05-18T08:13:00.000-07:00

artigo na VIDA SIMPLES

Na edicao de maio de 2008 da revista Vida Simples ( capa azul com o titulo "Dinheiro e' Tempo") saiu um artigo meu, na secao para convidados - dois dedos de prosa -, onde escrevi a respeito de esquizofrenia, o estigma relacionado a doenca, e a literatura como forma de apoio e recuperacao.

*

2008-05-15T17:16:00.000-07:00

Linhas de pesquisas academicas nao-convencionais

Uma das aulas que frequentei no curso de Historia da USP que mais me impressionaram - isso que devo, apesar de nao ter tirado o diploma, devido a problemas medicos no passado, ter visto uns 80% de todas as aulas da Historia ( sem ter feito os seminarios, e portanto, nao passado nas notas) - foi a aula de Historia Moderna do professor Henrique Carneiro.

Passando pelas supremacias de cada seculo, desde o XVI ate' o XX, dizendo que primeiramente a Espanha nos quinhentos, sustentado por Paul Kennedy, obtinham a supremacia mundial, depois nos XVII a Holanda, depois a Franca e Inglaterra, e depois, nos XX, os EUA, obviamente. O livro do Paul Kennedy e' um chamado O Longo seculo XX, em contraposicao ao livro celebre de Eric Hobsbawn, O breve seculo XX. De todo modo, o professor Henrique gostava muito, aparentemente, e alem de discursar com conhecimento as regioes mais longinquas no tempo e no espaco - percebendo suas influencias no globo e cenario internacional -, parecia que ele gostava muito da Holanda e Amsterdam... o seculo XVII, no caso.

Alem do respeito pela suas aulas, fiquei sabendo dentro mesmo de suas aulas sobre a Holanda - porque ele disse - que fazia parte de um nucleo de estudos sober a proibicao e/ou legalizacao de produtos psicoativos, tema candente e complexo na nossa atualidade.

Encontrei um site falando a respeito disso, o link segue abaixo:

http://www.neip.info/perfil_henrique.htm

2008-05-10T12:15:00.000-07:00

SUSAN SONTAG e a conquista da America

(foto de Annie Leibovitz, "SUSAN at THE HOUSE")

Uma atriz - ou sera' cantora?, nao me lembro - polonesa, que vai a America, tudo contado por uma... escritora, que ve tudo no comeco do livro como se estivesse de fato la', observando os fatos, como se dai' voltasse ou de la' mesmo comecasse a narrativa de seu livro. primeiramente num salao, onde se encontra a supracitada atriz - ou cantora polonesa.

Foi assim que, combinado com a ideia da madaleine proustiana, onde ao tomar o cha com a madaleine Marcel, personagem de Em Busca do Tempo Perdido, retoma todo o seu passado e o capta na mente com o espaco-tempo parado dentro de sua mente, nessa ideia do filosofo Henri Bergson, Susan Sontag comeca seu romance mais forte e denso que construiu - muito embora isso seja uma suposicao, visto que nao li os seus outros romances, nem O Amante do Vulcao, nem outros ensaios, e o livro se chama "Na America", um livro extenso de suas 700 paginas. A escritora em questao e' a propria Susan, se ainda me lembro, ou assim que percebi o livro.

Nao apenas o gancho inicial e o truque literario e' forte o suficiente para enganchar o romance, como a trama em si - que, embora em muitos momentos caia num certo tedio e marasmo - tem sua forca principalmente ao abordar a coisa da imigracao no inicio dos XX, principalmente num Estados Unidos onde ela morou, assim como a questao da saude, tendo enfoque muito forte o relacionamento da atriz-cantora com seu medico, ou, por exemplo, a "fama" e "celebridade" de uma pessoa fora de seu pai's natal - no livro, a polonesa tambem conquista o sucesso na America, depois de se consagrar na Polonia. O tema fortissimo do "sonho americano"...

Me lembrei desse livro, que li na epoca de seu lancamento no Brasil, por admirar bastante a Susan Sontag e sua coragem, e porque eu estava procurando algum desenho do David Hockney e me lembrei de suas criticas, num coloquio-conferencia a respeito de um livro de David Hockney falando que o Renascimento se usava tecnicas de falseamento ou qualquer coisa assim, e ela foi a que mais criticou o pintor, para mim, um dos mais importantes da atualidade.

Nao so' por ter escrito romances desse porte, nao so' por ter se assumido, sua sexualidade e posicao perante questoes delicadas, nao so' por ter continuado a tradicao cultural-intelectual de seus precedentes, no sentido do engajamento social, mas por ter sido contra a guerra sempre, por ser feminista sendo gay - foi "casada" com a fotografa Annie Leibovitz -, mas pela elegancia que mostrou ter frente a todas as essas questoes...

um link bem completo a respeito da sua polemica com David Hockney

2008-03-23T06:29:00.000-07:00

Titulo: Saudade

Em sua cama, a noite, 9 e meia da noite, ficou imaginando, da ilha do outro lado do mundo, seus amigos na praia, de dia, 11 e meia da manha, eles reunidos de ressaca da noite anterior; um acordou um pouco mais zonzo que o normal, na praia, e por algum motivo, que talvez raciocinou estar ligado a lembranca desse imaginador, eles todos na noite anterior, que comentaram a respeito de suas ultimas noticias e novidades provindos da ilha do outro lado do mundo, que recentemente parecia estar num porto seguro em meio a turbulencias internacionais, ficou olhando a janela, da praia as 11 e meia da manha, e ficou pensando em seu amigo do outro lado do mundo. Aos poucos, os outros e quem nao estava na praia, foram acordando, e o grupo se reuniu afetivamente, sem estar exatamente no mesmo espaco fisico;
Em sua cama, a noite, 9 e meia da noite, ficou imaginando, da ilha do outro lado do mundo, seus amigos na praia, mas eles nao estavam exatamente na praia, o observando, estavam apenas imaginando eles proprios, na praia, sentados, alguns fumando cigarros, outros nao, e imaginavam o sol que lentamente aparecia, a areia clara e fina, as ondas indo e vindo, e lembraram do mundo que era redondo, e que, se olhassem com bastante atencao, veriam que, la' longe, bem longe, onde acabava a linha do horizonte, se encontrava uma ilha, do outro lado do mundo, onde um amigo os imaginava, deitado em sua cama as 9 e meia da noite, numa imagem pacifica e calma, imaginava-os imaginando o mar -sempre o mar, que com suas ondas indo e vindo na praia, se assemelhava as maos gigantes de um semeador que trabalhou sua vida inteira, e que aparentava estar cansado.

nota: a ultima frase e' uma homenagem clara a Carlos Heitor Cony.

2008-03-15T13:38:00.000-07:00

Vou-me embora pra Pasárgada

Vou-me embora pra Pasárgada
Lá sou amigo do rei
Lá tenho a mulher que eu quero
Na cama que escolherei

Vou-me embora pra Pasárgada
Vou-me embora pra Pasárgada
Aqui eu não sou feliz
Lá a existência é uma aventura

De tal modo inconseqüente
Que Joana a Louca de Espanha
Rainha e falsa demente
Vem a ser contraparente
Da nora que eu nunca tive

E como farei ginástica
Andarei de bicicleta
Montarei em burro brabo
Subirei no pau-de-sebo
Tomarei banhos de mar!
E quando estiver cansado
Deito na beira do rio
Mando chamar a mãe-d'água
Pra me contar as histórias
Que no tempo de eu menino
Rosa vinha me contar
Vou-me embora pra Pasárgada

Em Pasárgada tem tudo
É outra civilização
Tem um processo seguro
De impedir a concepção
Tem telefone automático
Tem alcalóide à vontade
Tem prostitutas bonitas
Para a gente namorar

E quando eu estiver mais triste
Mas triste de não ter jeito
Quando de noite me der
Vontade de me matar
— Lá sou amigo do rei —
Terei a mulher que eu quero
Na cama que escolherei
Vou-me embora pra Pasárgada

(Manuel Bandeira)

2008-02-28T23:09:00.000-08:00

LINK interessante PARA BEATRIX POTTER

O filme a respeito de sua vida e' muito bonito, que vi no ano passado; acredito que, apesar de nao ter lido sua biografia muito menos conhecido ela - quando nasci ela ja' tinha morrido - que ela realmente deva ter sido uma pessoa amavel e muito pacifica!! Com excelente atuacao de Renne Zeilweigger bla-bla-bla, o filme e' digno dessa escritora, que ilustrava ela propria seus livros como os desenhos ao lado!

2008-02-19T21:54:00.000-08:00

Francis Bacon

Portrait of Isabel Rawsthorn
Standing in a Street in Soho, 1967

2008-02-19T10:45:00.000-08:00

Portrait of Lucian Freud on Orange Couch
1965, Oil on canvas

FRANCIS BACON

A primeira vez em que vi seus quadros foi em 1998, em Londres, numa exposicao quase completa na Tate ou na National Gallery. Revi o seu famoso triptico, se nao me engano, em Sao Paulo, muitos anos depois, numa Bienal.

2008-02-08T07:30:00.000-08:00

AFORISMOs da sexta-feira

"A alegria de estar vivo" (Kafka)

"Sofredores nao tem o direito de serem pessimistas" (Nieztsche)

"Quem se contenta, e' feliz" (Lao-tse)

2008-01-20T00:25:00.000-08:00

MANIFESTO DA DIALETICA SUBJETIVA

Proponho, por meio desta, a inclusao do conceito que chamarei de "dialetica subjetiva" no conhecimento ontologico da filosofia. Como sabemos, o conhecimento filosofico se baseia principalmente no que podemos chamar de objetivismo - o objeto e' o objeto de estudo e do qual tiramos nosso conhecimento -, subjetivismo - onde o sujeito e' o objeto de conhecimento, valendo mais que o objeto -, e a dialetica, proposta hegeliana seguida depois por Marx, que interrelaciona o objetivismo e subjetivismo, onde ambos tem mais ou menos o mesmo peso, basicamente, ate' a escrita publica deste documento que aqui escrevo, era assim a filosofia.

Por meio desta, visto assim, inauguro uma nova fase da filosofia incluindo, depois de muito pensar, este conceito que chamarei de "dialetica subjetiva", ao que segue a explicacao deste conceito. Pegue por exemplo uma frase, qualquer uma, digamos, "a maca e' vermelha". Ok?

Pelo objetivismo, "a maca e' vermelha" temos que:

1. Existe uma maca;
2. Esta maca, fruta, e' de cor vermelha;

Pelo subjetivismo:

1. Maca e' bom para a saude, o que eu sinto de uma maca?;
2. E, ainda por cima, vermelha. Hummm... estou com agua na boca.
3. Estou me sentindo ansioso, essa frase me gera diversos pensamentos.

Pela dialetica hegeliana:

1. Sou um ser humano, e existe uma maca, que e' vermelha. Devo come-la?
2. Sou um ser humano, e existe uma maca, que e' vermelha. O que faco com essa maca, esse objeto vermelho, pois estou com agua na boca e esta' gerando a mim diversos pensamentos... devo tirar uma conclusao disto, um ato, devo come-la, ou, no minimo, saber que existe uma maca que e' vermelha dentro deste planeta chamado Terra.

Agora, pela "dialetica subjetiva":

1. Quem disse essa frase "a maca e' vermelha"?
2. O que o autor dessa frase compreende ao dizer para mim, e sabendo que eu vou ouvi-lo dizer, que "a maca e' vermelha";
3. O que o autor dessa frase compreende ao dizer para mim, e sabendo que eu vou ouvi-lo dizer, e o que ele compreende disto, que eu talvez compreenda ele dizer que "a maca e' vermelha", e que reacoes e pensamentos geram a mim, como sujeito, essa compreensao?

Adianto que a inclusao da dialetica subjetiva gera e cria uma sinergia no plano filosofico que, aliada aos tres conhecimentos basicos e ontologicos da filosofia, impulsiona nosso conhecimento e pensamento, de primeira instancia, a niveis nirvanicos. Adianto tambem que intuo, usando este saber dos quatro conceitos juntos, que Kafka e Proust tambem intuiram que existia um quarto conceito filosofico.

Num segundo momento, porem, voce vai perceber que mesmo a inclusao da dialetica subjetiva gera um mal estar e angustia no filosofo que embarcar nisso, e o resultado inicial e' que existe uma conclusao geral, a saber:

1. Ainda existe muia coisa no plano do desconhecido;
2. Nao e' uma teoria que abarcara' tudo, nem tampouco e' perfeita.
3. Nunca, nunca esqueca-se dos tres conhecimentos basicos da filosofia, a saber, o objetivismo, o subjetivismo, e a dialetica hegeliana, mesmo se voce for embarcar nessa nova era inaugurada agora, no momento em que escrevo isto, pois devagar se vai sempre.

obs. Interprete este texto como uma brincadeira, mas como todo bom brasileiro sabe, toda brincadeira tem seu fundo de verdade; algumas, nao, outras, mais, outras menos, e assim por diante.

2008-01-14T02:30:00.000-08:00

OSCAR PETERSON

2008-01-10T19:43:00.000-08:00

AFORISMOs da sexta-feira

Um dia, o sabio acordou e, com o dedo em riste, disse: "divirta-se".

Antigamente, seu sistema filosofico era linear e cartesiano; hoje e' 3D.

2007-12-11T17:28:00.000-08:00

Crossroads, A Encruzilhada

Acho que todo guitarrista de rock e blues, ou qualquer blueseiro, conhece esse filme com o titulo acima. Eu, quando vi o filme, tinha uns doze anos de idade e certamente deve ter me impulsionado para aprender a ser guitarrista. A historia de um violista de musica classica (Ralph Maschio) que estuda numa conceituada escola nos EUA, e parte para encontrar a lenda da 30a musica de Robert Johnson, o blueseiro americano do comeco do seculo, que praticamente fundou o blues com suas 29 cancoes, cruzando os EUA, encontra um cara mais velho que se diz ex-parceiro de Robert Johnson, gaitista, que lhe ensina a tocar blues melhor, encontra no final com o diabo, ou sua simbologia...

Steve Vai esta' o filme, num duelo no final dele, que e' impressionante, e que encontrei o video aqui neste link Quando comecei a tocar guitarra seriamente, pedi para meu professor que trouxesse/arranjasse a tablatura do comeco do Steve Vai, nesse duelo, que para minha felicidade ele tinha. Hoje, ainda acho esse duelo um dos melhores na historia do cinema, entre guitarristas.

2007-12-10T19:45:00.000-08:00

Os comentarios deste blog estarao temporariamente abertos, com moderacao do dono, salvo segunda ordem. Voce podera', se quiser, comentar a respeito dos posts antigos, tambem, pois todos os comentarios dos posts anteriores tambem foram abertos. Obrigado aos visitantes.

De brinde, coincidentemente ou nao, um texto a respeito do Panoptico de Jeremy Bentham, que Foulcault fez questao de analisar.

2007-11-14T22:41:00.000-08:00

Saiu um conto de minha autoria, "Bifurcação", no site Cronopios.

2007-11-13T00:55:00.000-08:00

E para os romanticos...

... no filme Frankie and Johnny, com Al Pacino e Michelle Pfeiffer, um filme que gosto muito, por sinal, tem essa parte onde Frankie, dedica uma musica na radio a Johnny... talvez voces conhecam o filme... sobre a musica, e' somente em piano, de uns 3 ou 4 minutos, apenas... chama-se Clair de Lune, e seu compositor e' Claude Debussy. Os entendedores de musica classica vao dizer que este Debussy e' tao bom ou mais que Chopin, especialista em piano...

(Na foto ao lado, a primeira pagina da partitura para piano.)

2007-11-05T16:21:00.000-08:00

TRADUCAO

Tudo bem. Preciso fazer alguma coisa. Vou treinando para escrever meu livro. Quem sabe assim me tornarei quem eu sempre qui ser, ou seja, um escritor. Relutei muito em escrever todo esse tempo. Medo? Talvez. Nao sei. Apenas nao queria escrever um diariozinho, nao sei por que. E' bem ridiculo isso, pensando melhor. Nao importa muito como voce escrevera', importa a sua sinceridade. Acho.

Trecho inicial, primeiro paragrafo, do meu livro Isabelle, que estou tentando, junto com a ajuda de meu pai, traduzir para a lingua chinesa... eu, sozinho, ainda nao tenho condicoes de traduzi-lo, mas em conjunto, acredito que sera' bem condizente com minhas intencoes iniciais, alem de ajudar para que eu aprenda a ler e escrever em chines mais rapido. Minhas conversacoes, por outro lado, em lingua chinesa, tem evoluido muito rapido, para quem nao utilizava a lingua depois de tanto tempo... a ultima idade em que me lembro ter usado o chines foi com 12 anos, quando eu, aqui em Taiwan, fiz um curso de 3 meses de chines em Taipei, sabendo inclusive ler e escrever. Comecei, ontem, aqui em Taipei, depois de 17 anos, aula de chines novamente. Nao sentia, no Brasil, necessidade de utilizar a lingua chinesa, mas e' impressionante como ela volta na memoria rapidinho.

2007-11-05T05:47:00.000-08:00

TITULO: Eu ja' vi essa cena antes

Eu ja' vi essa cena antes. Nao sei explicar por que, nao sei explicar os por ques desse deja vu. Desse deja vu que eu ja' vi antes - ja' vi a mesma cena acontecendo, a mesma cena, ja' a senti, ja' a experienciei, ja' a vi, ja' a li. Sei apenas que teve uma epoca em que eu tinha todos os dias, todas as horas, esse mesmo deja vu que eu tive agora. Um deja vu complicado. Lembro que quando vi o filme Amelie Poulain, e eu ainda fciava tentando tirar os por ques dos por ques de tanto deja vu, pois todas as cenas do filme, ou durante o filme inteiro, eu continuava tendo os deja vus, como se ja' tivesse visto o desgracado filme antes... as cenas, as cenas se repetindo.

Na ocasiao, lembro-me que eu achava que os deja vus eram fruto de sonhos, de previsao do futuro, de um adiantamento que a mente faz do que ira' porvir... pensava eu que eu tinha algum tipo de poder magico, esoterico, misterioso... depois, fui procurar em livros o que significava os deja vus que eu andava tendo: resposta, previsao do futuro, sonhos, um adiantamento que a mente faz do que ira' porvir... deja vus, tao-somente. Os livros diziam que a psicologia e a psiquiatria, aliada a neurologia, ainda estavam fazendo inumeros estudos a respeito do que era essa sensacao de que eu ja' tinha visto essa cena antes; isso, na a'rea da ciencia; na a'rea da religiao, alguns livros mostravam que eu estava sendo castigado por algum ser divino, outros livros diziam tao-somente que eu estava retornando a lugares onde numa vida passada eu estive, ou outros livros ainda diziam que eu estava apenas conectado com alguma outra pessoa que tambem havia, no mesmo momento que eu, visto a mesma cena, a mesma cena que eu ja' tinha visto antes.

As explicacoes nao adiantavam, ler nao adiantava, passar por experiencias, mais experiencias, mais leituras, mais vivencias, nada adiantava... o que eu via - sentia, via, experienciava, lia - tudo continuava acontecendo como se eu ja' tivesse visto a mesma cena antes.

Tentei meditar muito para por fim a essas sensacoes, pois jamais obtive uma resposta, nem uma explicacao, uma explicacao que pudesse apaziguar minha razao de saber o por que disso acontecer, que apaziguasse essa angustia de ser uma pessoa fora do normal, esquisita, misteriosa, magica ou mesmo esoterica, algo que pusesse fim a esses sentimentos. Com o tempo, essa sensacao - de dejavu - foi diluindo, ate' que ela passou. Ficava eu sempre dizendo para os outros, estou tendo aquele deja vu que eu te falei, ate' que os outros tambem se acostumaram com minha fala. E ate' que a sensacao de deja vu terminou: me deixando tambem sem me deixar explicacoes nem porques.

E agora... agora ela volta, ou voltou, nesse exato instante, neste exato momento, um momento onde o tempo nao existe, voltou em uma so' situacao, de uma tacada so' como se eu tivesse visto - visto, sentido, experienciado, lido - a mesma cena que eu ja' havia visto anteriormente.

2007-10-10T10:58:00.000-07:00

AFORISMOs da terça-feira

O inteligente aprende com os erros dos outros; o burro, com os próprios erros. ( Bismarck)

O sábio se adapta ao mundo; o estúpido adapta o mundo a ele. ( Michelet)

2007-10-01T10:13:00.000-07:00

SEMPRE QUE POSSO

Diz a anedota que o caipira estava tomando água fresca deitado em sua rede, na varanda de sua pequena casa, um sitiozinho bem pequeno.
Chega o cara da cidade, entra em seu sitiozinho com seu carrão, puxa os óculos escuros para baixo e, quando observa o caipira, lhe pergunta:
" Você fica o dia inteiro aí, sem fazer nada?"

"Sempre que posso...", respondeu o caipira.

Indignado, o cara da cidade lhe propõe que trabalhe, que ganhe dinheiro, que faça alguma coisa.
"Se você quiser, você pode fazer uma porção de coisas neste terreno que você tem aqui", disse o cara da cidade.
"Para quê?"
"Ora, você pode comprar algumas máquinas, se endividar no banco, e contratar funcionários, e você seria o líder deles. Não digo que você não teria que colocar a mão na massa, também".
"Para quê?"
"Para ganhar dinheiro, oras... ganhar a vida... essa vida é dura... você poderia, usando essas suas mãos, sua cabeça e este belo terreno, fazer muito, muito dinheiro."
"Para quê?"
"Para que, daí, você possa comprar coisas, comprar. E então, depois de algum tempo, você inclusive pagaria a sua dívida no banco, e pagaria os funcionários, e teria, teria... muita coisa. Ter. Até suas dores de cabeça em relação a isso, uma hora, desaparecerão com o tempo. Você poderia inclusive..."
O caipira, deitado em sua rede, tomou outro gole de sua água fresca. Interrompeu-o, dizendo:
"No final das contas, eu poderia descansar?"
O cara da cidade, sentindo que fez sua parte, voltou a colocar seus óculos escuros, e antes de ir ao seu carrão, concluiu:
"Certamente, esta é a finalidade"
"Mas eu já estou descansando. Como disse, fico sem fazer nada... sempre que posso"

2007-09-25T14:50:00.000-07:00

TODOS CONVIDADOS

2007-09-24T10:39:00.000-07:00

AFORISMOs da segunda-feira

É preciso sempre abrir o presente do presente.

O Tempo é o Espaço em Movimento.

2007-09-19T14:22:00.000-07:00

De olhos vendados

Há alguns meses, dei para ouvir música clássica, hábito que tinha muito quando criança, principalmente, mas indiretamente, pois meu pai - aficionado por música clássica - sempre colocava diversas e célebres músicas na minha casa. Esse hábito fez com que eu sempre soubesse, quando ouvia música num restaurante, num bar, no aeroporto, enfim, sempre eu sabia mais ou menos como era a música, não obstante sem saber muito o compositor nem o nome da música.

Então, coloquei, escolhido da cdteca de meu pai - mais de 1000 cd's, apenas de música clássica - a Nona Sinfonia de Beethoven para ouvir na sala. Não me lembrava exatamente qual era essa sinfonia - a mais famosa de todas - mas conhecia, ao ouvir, todas as principais passagens, achando-a realmente sublime...

Isso, há alguns meses. Alguns dias atrás, porém, eu, ainda parado na Nona Sinfonia, querendo destrinchar todos os mistérios e enigmas dessa música enigmática e misteriosa, peguei a capa do cd, por curiosidade, e vi a data de nascimento e morte de Beethoven. 1770-1827. Interessante, pensei. Justamente me veio algumas coisas que aprendi durante meus estudos em História... eu achava que Beethoven era austríaco, de Viena, e fui conferir na internet; primeira ocorrência: wikipédia - ele era de Bonn, da Alemanha. Apesar de que a Alemanha, nessa época, ainda não era unificada. E depois de 1800 e poucos, foi para Viena para nunca sair de lá.

É célebre a história de que Beethoven gerou polêmica ao dedicar uma de suas sinfonias a Napoleão Bonaparte, e aí que entra a História. Beethoven viveu justamente durante a Revolução Francesa, e, como o maior acontecimento daquela época, duvidaria em muito se ele não tivesse relação/noção do que estava acontecendo, ele, sendo filho de empregados da corte. Aos 19 anos, a Bastilha caiu em Paris... e logo depois foi para Viena. Lembre-se que os reis franceses, após a conquista de Napoleão, fugiram justamente para a... Áustria.

Viena, como se sabe, teve seu famoso Congresso de Viena em 1814, onde acontece justamente a restauração da monarquia em toda Europa, já que Napoleão havia já sido asilado numa pequena ilha.

Penso que deve ter sido nessa época que Beethoven fez sua Nona Sinfonia, já que a última de sua vida ( era ele associado à corte austríaca? Seria provável, já que a maioria dos grandes compositores até então eram associados à corte real...). Em Viena, após o Congresso de Viena e a restauração da nobreza no poder, a Nona Sinfonia, após todas essas informações, me traz - mais do que eu supunha meses atrás - uma demonstração de poder da nobreza restaurada, um barulho e som relacionado a tantas guerras devido a revolução bonapartista, uma marcha de vitória de cavaleiros nobres, ou seja, nada, absolutamente nenhuma imagem me traz em relação a uma burguesia nascente, por exemplo... ou a ideais de campesinatos injustiçados. Não é inegável? A Nona Sinfonia traz uma obra tão magnânime que, se Proust compara sua obra a uma catedral, a Nona é um Castelo real.

Claro, tudo isso são suposições de alguém que estudou História, realmente não dá para saber, por exemplo, sem ler sua biografia, se Beethoven era pró ou contra a Revolução, no começo ou no final de sua vida, em que períodos etc. Nem dá para saber, seria atirar de olhos vendados, se a Nona Sinfonia representa a restauração monárquica e sentimentos associados às guerras na Europa. Mas ouvir a Nona hoje, depois de refletir a respeito do contexto histórico daquela época, de alguma forma, aparentemente me deixa mais em contato com o que se deu neste período de Revolução, e mais próximo, principalmente, desta obra-prima que Beethoven deixou.

2007-09-14T07:01:00.000-07:00

O CAMINHONEIRO

Mais que a lágrima da derrota, a vergonha de não ter lutado.

2007-09-04T17:35:00.000-07:00

Syndikat Jazz Club, 2 de outubro, a partir das 20 h.

2007-08-28T18:53:00.000-07:00

Tenho ouvido muito esse cd da First Lady of Song, Ella Fitzgerald. Pudera, vem três cd's juntos, com direito a um livreto - aliás, o cd próprio é um livreto. Lembrei que tinha esse cd no aniversário de um amigo, onde estava tocando ela - Ella - na reunião regada a vinhos. Não é que eu esteja trocando a minha favorita Billie Holiday por ninguém, é apenas que, aceitando bem o fato, a Ella tem uma voz fora do comum, ainda mais cantandoi de forma clássica, usual, o que a Billie Holiday faz com seu próprio estilo, com sua própria e peculiar voz... sim, assumo que às vezes é bem agradável também ouvir vozes em tom mais clássico...

Nesse cd, ela toca junto com ninguém menos que nomes como Duke Ellington, Oscar Peterson, Louis Armstrong, Count Basie, todos bem conhecidos deste A Casa da Colina.

2007-08-24T13:21:00.000-07:00

AFORISMOs da sexta-feira

(parental advisory: se ficar pensando mais de cinco segundos, a frase criou uma neurose em você; sessão recomendada para maiores de 12 anos)

Depois de muito esforço e determinação dele em saber, a Morte finalmente lhe contou seu segredo.

Tempo, quem é você?

2007-08-16T20:07:00.000-07:00

BIFURCAÇÃO

Ele estava caminhando, como se fosse um andarilho, em seu caminho. Trazia consigo um bastão de madeira, que encontrara no chão durante seu percurso. Passara trilhas, montanhas, riachos, campos de flores... e ele sempre com seu bastão, para apoiá-lo em qualquer hora de maior fraqueza. Não usava chapéu.

Uma hora, se deparou com uma trilha larga, de terra e mato, retilínea e longa. Ele gostava de retas longas, grandes e largas, e andou feliz até onde o horizonte se punha. Foi andando e andando, seu caminho era longo, até que...

A trilha reta chegara ao fim, e, por uma incrível confluência do destino, havia um caminho que ia para a direita, e outro para a esquerda. Os dois caminhos exatamente iguais, e ambos os caminhos, até onde a vista dava - que era quase ao horizonte - se via exatamente a mesma paisagem. Ele tinha que escolher:

"Por qual caminho vou agora, pela direita ou esquerda?", perguntou a si mesmo.

"Ah, é fácil, confio em minha experiência, de tanto caminhar e andar, vou encontrar rapidamente meu caminho, e tudo será como foi essa longa e larga trilha reta!", pensou consigo mesmo.

Mas não foi tão fácil assim. Primeiramente, o homem decidiu pela esquerda, mas logo ponderou, "por que eu iria para a esquerda, se a direita é a mesma coisa?", e ficou na dúvida. Logo então, decidiu tentar ir pela direita, mas antes que colocasse seus pés no novo trajeto, pensou:

"Mas a esquerda foi minha idéia inicial, de modo que eu seria incoerente e confuso se mudasse de idéia, como se eu não tivesse palavra comigo mesmo. Pois eu sei que é uma escolha fácil". E foi indo para a esquerda.

Chegando no início do caminho da esquerda, pensou que "mas a direita pode ter alguma vista, algumas pessoas que nunca vi, depois do horizonte, e na esquerda pode ter um deserto ou um frio muito grande, insuportável, até, que eu nem consiga voltar, depois do mesmo horizonte".

E as coisas foram ficando difícil para o nosso amigo, e foi ficando difícil a escolha, ele, que caminhava já fazia tanto tempo, dias e dias a fio, sem se deparar com uma confluência do destino que lhe prouvera tanto azar nessa hora, e azar, pois sentia agora apenas angústia, indecisão, medo de si mesmo, de não conseguir decidir. Ficou então bem no meio dos dois caminhos, o da direita e o da esquerda, respirou fundo, mas não adiantava, até que uma hora se sentou numa pedra que havia bem no centro. Pensou "estou perdendo meu tempo aqui, sentado", mas nada adiantava, pegou seu bastão, ficou observando seu apoio, o que o apoiara durante tanto tempo, e agora... ele era inútil. Era apenas uma ferramenta para a caminhada, que parecia estar paralisada.

Tentou usar sua experiência para decidir, sentado naquela pedra. Pensou em tudo o que já havia passado, lembrou de sua história, priorizou seus valores, tentou enfrentar a si mesmo, ficou analisando seu interior e a situação que decorrera até aquele momento. Pensou nos porquês de estar ali, pensou onde queria chegar, "mas o caminho que é o importante, não o objetivo", mas quando filosofava... piorava ainda mais a situação, e mais confuso ficava, o que o irritava, por sempre prezar tanto a sua autosegurança e auto-estima.

O dia foi se transformando em noite, e a noite em dia, e às vezes cochilava durante algumas horas, e os dias foram se passando, e ele não conseguia decidir. Não adiantava sua memória, nem sua inteligência, nem sua análise racional, nem enfrentar seus medos e angústias: ele estava paralisado. E continuava sentado na pedra, e uma hora chegou até a pegar seu bastão e, com tanta raiva do que estava lhe acontecendo, quebrou o bastão no seu joelho, partindo-o em dois pedaços agora inúteis:

"O que estou fazendo? Meu único amigo, destruí meu único amigo com essa indecisão..."

E ficou se sentindo culpado, depois de se sentir arrependido. E ficou com mais raiva de si mesmo.

Três dias se passaram, e suas providências alimentares estavam escasseando na sua mochila que trazia em suas costas. Pensou:

"Bem, agora tenho que decidir, tenho mais apenas um dia para decidir, pois senão, se eu ficar aqui sentado nesta pedra, morrerei de fome, pois em nenhum dos dois caminhos eu chegarei até onde minha vista alcança. Nem voltar mais pela longa trilha larga e reta adiantaria mais", e foram as suas vinte e quatro horas mais angustiantes que passara fazia muito tempo.

Pensando, pensando, usando sua memória, sua experiência de ter passado um longo caminho, e já era o dia seguinte, e pelos seus cálculos tinha apenas mais um minuto para decidir.

Rezou nesse último minuto, respirou fundo quando acabou sua reza, pensou "agora tenho que ir.

Foi pelo caminho da esquerda. Ficou arrependido por alguns instantes, mas agora não tinha mais volta. Se voltasse, e fosse pela direita, segundo seus cálculos, ele morreria.

2007-08-16T06:37:00.000-07:00

When you have /everything /you have everything /to lose

Make sure the fortune /that you see /is the fortune that /you need

(trechos de música de Ben Harper)

2007-08-14T09:23:00.000-07:00

LEMBRETE PARA VESTIBULAR

Biscoitos Lênin - os únicos que Stálin na boca: Trotsky, Trotsky, Trotsky.

2007-06-20T04:38:00.000-07:00

Título: tentativa de sublimar a idéia de que existem REUNIÕES FECHADAS EM ZURIQUE ou TEORIA DA CONSPIRAÇÃO

Um dia - numa de minhas andanças em Zurique - eu recebi um telegrama, no hotel onde estava, de Eric Hobsbawn. Eu o conhecia porque ele era parente de um grande amigo meu, inglês, que estava estudando comigo História. O telegrama dizia apenas:
"Preciso de você neste endereço tal, na hora tal"
Apenas isso.
Eu, como era muito fascinado pelo lendário Hobsbawn, fui até o endereço supracitado, e depois de muito tempo andando no táxi, encontrei um café. Era o tal endereço, bem longe do centro da cidade, onde ficava meu hotel. Uma limusine estava estacionada na porta do café, me lembro bem desse detalhe, com um motorista que falava português. Ele me perguntou:
"Você é o... ?".
Ao que respondi que era, e ele me pediu para entrar na limusine, que não havia ninguém. Antes de entrar, porém, perguntei quem lhe enviara até o café, ao que ele respondeu:
"Eric Hobsbawn".
Foram - contados no meu relógio - duas horas até chegarmos ao castelo onde estava o famoso e mais conceituado historiador. A limusine entrou no castelo, e o motorista me deixou na porta principal. Encontrei o professor, mestre, na recepção do castelo, e o único funcionário que lá havia era o motorista, aparentemente. Não havia nem mordomo o castelo!
Conversamos brevemente, e ele disse a mim que precisava muito de uma testemunha que falasse português, para o que iria lá ser presenciado. Eu assenti com a cabeça. Ele foi me conduzindo até uma sala, no segundo andar do castelo. Lá, uma enorme surpresa: muitos rostos conhecidos. Bento XVI, Bill Gates, Fernando Henrique, Joseph Blatter, Paulo Coelho, Kofi Annan, Bill Clinton... mais outros rostos que eu desconhecia. Mas fiquei surpreso em como havia brasileiros representados naquela reunião em Zurique. Todos seguravam copos em suas respectivas mãos, e todos estavam desacompanhados. E então... a porta - da sala de reunião - se fechou.
- Senhores, comecemos a reunião - bradou o motorista.
Todos sentaram numa mesa redonda muito grande, ao que Fernando Henrique, o mais descontraído de lá, aparentemente, disse:
- Essa mesa simboliza um pouco aquela do rei Artur, não? Como se ninguém fosse mehlor que ninguém, não é mesmo?
Bill Gates disse, em português:
- Humm... muito interessante sua observação como sociólogo.
Eric Hobsbawn:
- O mundo está passando por transformações importantes. Muitas guerras novamente, doenças avassaladoras e epidêmicas, tecnologia avançadíssima - creio até ser a terceira revolução industrial -, terroristas por toda parte... o que faremos, o que faremos?
Paulo Coelho coçou um pouco seu cavanhaque.
O papa, que estava sentado e empunhava um cálice, abençoou a todos na sala. Fez o sinal da cruz com a mão direita.
- Desculpem-me - interrrompi a todos - Mas... o que estou fazendo aqui? E... vocês todos falam português?
- Sim - responderam todos em conjunto, muito educadamente.
- Mas e quanto a primeira pergunta? O que estou fazendo aqui?
- Pergunte pro Salinger - disse-me Kofi Annan.
Eu olhei em volta. O Salinger não estava lá, eu o reconheceria.
"Ele não está aqui", eu disse.
- Ele está meditando - disse Fernando Henrique - Na casa dele. Ele faz parte dessa reunião, ele sempre é convidado, mas nunca vem. Nesse momento, apenas podemos sentir sua presença... em meditação. Por favor, Paulo Coelho, use suas técnicas taoístas para saber o que Salinger acha disso, da pergunta deste rapaz.
O Paulo Coelho sorriu, e se limitou a dizer que o Salinger era um grande escritor, desviando da pergunta do sociólogo.
- Ninguém vai me responder?
- Acho que você está um pouco paranóico com relação a essa história de poder, meu rapaz.
Eu olhei para os lados, para o lado de onde vinha essa resposta. E não havia ninguém. Teria sido o motorista? O Salinger, em suas técnicas taoístas? Eu mesmo e minha voz interior?
- Por que paranóico?
- Porque nada disso existe. Essa reunião. Esse poder todo. Essas pessoas que controlam o mundo de Zurique, a portas fechadas. Não entende isso?
- Onde estou, então?
- No mundo da fantasia.
- Da ficção? Da loucura?
- De tudo isso um pouco. No mundo da vida, talvez?
- Talvez?
- Sim?
- Não?
- Talvez?
- Talvez?

2007-06-20T04:36:00.000-07:00

Título: O LIVRO DA VIDA

Minha neta estava entrando na escola, e era uma fase de grandes mudanças. Ela chegou chorando de medo, eu estava na sala tomando café-da-manhã, ela veio chorando, não queria de jeito nenhum ir para a escola em seu primeiro dia.
- Neta, você tem que aceitar seu crescimento, é apenas uma mudança, você vai adorar!
Ela não se contentava com meus argumentos. Ficava pegando nas minhas pernas, abraçando-as, enquanto que eu tirava o copo de leite para longe da mesa, para que ele não derrubasse.
Devido as insistências dela em não ir à escola, eu disse, já aceitando minha idade em dizer por parábolas:
- Neta... imagine que apenas é um capítulo, um capítulo de um livro que está sendo virado. Sabe o que acontece depois?
- Não.
- Começa outro capítulo.
- Você diz... que minha vida é um livro?
- Sim, isso mesmo. Quando você muda, faz uma grande mudança, ou cresce bastante num curto período de tempo, então você acabou de ler um capítulo. Agora, você quer continuar a ler o livro que tanto você leu, até chegar nesse ponto, ou quer simplesmente parar de lê-lo e não saber o que vai acontecer?
- Quero parar de lê-lo.
Peguei minha neta no colo, apesar de que sabia que não precisava fazer isso, já que ela tinha que se haver com seu próprio crescimento. Eu, estava ficando velho, velho, em dizer tanto por parábolas, mas isso não estava mais me incomodando...
- Neta, a vida é o livro, entende?
- Não.
- O que um livro significa?
Ela pensou um pouco:
- Ler?
- Não. Um bom livro, um livro muito especial, significa que ele perdurará mesmo depois que o escritor morrer, mesmo depois que o leitor morrer, ele sempre fica aqui, nas bibliotecas, neste planeta.
- E a vida é assim?
- A vida...
- ... é o próprio livro... entendo.
E ficou coçando a cabeça, enquanto eu terminava meu raciocínio:
- Você lê um capítulo da vida, depois lê outro, e outro, e depois que você o fecha, termina de ler, você conhece a vida inteirinha inteirinha, mas talvez depois de conhecê-la, você pode até nem estar aqui mais...
- Você já leu o livro, vô?
- Não inteiro, neta... acho que devo estar no último capítulo, para falar a verdade.
- E como é esse capítulo, vô?
- Não dá pra te contar, neta... iria estragar a história toda do livro saber o final.
- E depois de você fechar o livro, você vai morrer, vô?
E começou a chorar mais ainda...
- Neta... o livro é tão bonito, vale tanto a pena lê-lo, capítulo por capítulo, que por mais que isso que você falou aconteça, eu vou sempre vou me lembrar de todos os trechos do livro, e de todos seus sentidos e significados.
- Mas eu não quero que você vá!!
Peguei um livro na estante, do lado da mesa, e dei para ela.
- Você prefere ler o livro da vida, ou esse livro aqui? - e mostrei-lhe um livro de 500 páginas de letras miúdas, um clássico da literatura brasileira.
- Prefiro ir para a escola.

2007-06-17T23:57:00.000-07:00

Poema. Título: Ser

fazer,
sentir,
pensar;

Não necessariamente,
nesta ordem

2007-06-17T13:59:00.000-07:00

Em carta a Maîkov, diz:
"O problema essencial que será tratada em todas as suas partes (do livro Os Demônios) é aquele que me atormentou consciente e inconscientemente a vida toda... é a existência de Deus";

A propósito dessa mesma obra, Os Demônios, em carta à Senhora Ivanov, declara:
"Estou certo de que escrevi uma obra da qual se falará ainda daqui a cem anos";

Quando foi visitado pelo jovem Merejkovski, de quinze anos, que lhe leu seus livros, disse:
"Para escrever bem, é preciso sofrer, sofrer.".

Trechos tirados da introdução feita a O Eterno Marido, de Dostoiévski, por Ruth Guimarães.

2007-06-13T08:33:00.000-07:00

O CAPOTE, de Gógol

Uma dica do meu amigo Alex Martire - do qual acabei encontrando uma peça teatral sua pela internet, chamada Céu Vermelho.

2007-06-09T09:00:00.000-07:00

"Cuidado com seus sonhos quando criança, pois eles irão se realizar..."

Goethe

2007-06-08T13:26:00.000-07:00

"... Breton achou que leu, Jacques Rivière achou que leu. Eles não perceberam que toda vez que falo dos romances de Bergotte, saiu romances de Bergson. Erro sem gravidade, embora inexplicável, pois os dois t de Bergotte deveriam alertar contra qualquer confusão com Bergson (mas os revisores querem interpretar, mostrar que estão a par, que o pragmatismo não lhes é desconhecido). Pois bem, esses atentos leitores não se deram conta disso. Contemos com a cegueira dos outros. Mas estou escandalizado. Nunca esperei por um livro com tanta impaciência, e nunca o li com tanta desolação..."

---

Marcel Proust a Gaston Gallimard, a respeito de O Caminho de Guermantes, no início de setembro de 1920, em Correspondência - Proust/Gallimard.

2007-06-07T13:21:00.000-07:00

FREUD, Lucian

Reflejo con dos niños (Autorretrato), 1965

Óleo sobre lienzo 91 x 91 cm

Museo Thyssen-Bornemisza, Madrid

2007-05-29T19:55:00.000-07:00

Entrevista

Pergunta - Qual seu animal preferido?
R. - O passarinho. Não qualquer pássaro. O passarinho.
Pergunta - Por que?

R. - Porque ele voa. O passarinho voa, existe maior liberdade que isso? Antes de ser pego, ele sai voando... o passarinho jamais será domesticado pelos homens, porque ele sempre iria voar, e para longe, bem longe... e o passarinho sempre lembra a nós todos, seres da natureza, o que é realmente a liberdade... lembra, sobretudo, ao ser humano, que todos merecem ser livres.

Pergunta - Você então não acha que eles são domesticáveis? mesmo em gaiolas?

R. - Alguns são pegos, definitivamente. Mas a maioria não são. Pergunto: já encarou um passarinho durante um bom tempo? Já viu ele te encarar, retribuir durante muito tempo seu olhar?

Pergunta - Acho que não, não me lembro.

R. - Você sabe por que?

Pergunta - Acho que o Quoeficiente de Inteligência deles não é comparável a animais domesticáveis como o ca...

R. Não. Você encara o passarinho, ele vai embora. Sai voando. Sabe porque? Te respondo. Porque ele conhece o ser humano, ele sabe que quem está encarando ele é um ser humano, e que ele só quer alguma coisa obscura. E, mesmo não querendo, ele sabe que o ser humano é traiçoeiro.

2007-05-27T08:05:00.000-07:00

A respeito do nouveau roman, encontrei alguns links interessantes, todos saídos do caderno Mais!, da Folha de S. Paulo,

Depois do surrealismo nos anos 20 e do apogeu literário e filosófico do existencialismo, no início do pós-guerra, o "nouveau roman" constitui o último grande movimento literário significativo das letras francesas., por Juan José Saer

Entrevista com o editor Maurice Nadeau, por Leyla Perrone-Moisés

Nathalie Sarraute, as palavras em cena, por Leyla Perrone-Moisés

2007-05-25T16:03:00.000-07:00

Antoine Doinel é um personagem cinematográfico, aparecendo em cinco filmes escritos e realizados por François Truffaut, e todos interpretados por Jean-Pierre Léaud... (tradução minha ao Wikipedia em francês, onde encontrei um belo resumo)

Conheci esse personagem - alter-ego de Truffaut, segundo dizem - quando, acho que em 2000, passou o filme Les 400 Coups, no CineSesc, na Augusta... achei o filme muito chato e pessimista, que me lembre... porém, os quatro outros dessa série são todos umas das maiores obras - românticas - do cinema, certamente...

Na foto, o Antoine Doinel quando criança...

2007-05-25T10:55:00.000-07:00

"... tentando refutar que só Ana C. podia ter escrito aquilo, o óbvio: "Ele cria esse mundo ilógico para poder escapar". Estava certa, certíssima, mas o que não via era a "lógica do ilógico", que o próprio autor mencionava no texto, só podia ser uma dica, eu respondi, mais de uma vez, não via o sarcasmo daquela língua pobre, que invertia tudo, a partir da própria epígrafe, que eu mesmo tinha dado a ele. "Essa epígrafe é um suicídio, transforma a culpa em paranóia", ela me disse. Estava certa, certíssima. Uma inversão da culpa em paranóia, para escapar, para escapar, é lógico. E eu respondi: "Justamente.""

Trecho de Teatro, de Bernardo Carvalho

2007-05-25T10:43:00.000-07:00

foto: EDOUARD BOUBAT, "La petite fille aux feuilles mortes", 1947

2007-05-25T10:21:00.000-07:00

"... não vejo interresse me reproduzir para vocês a análise que Freud propõe destas histórias. Shakespeare e Ibsen não são os únicos a poder ilustrar esta singular constelação; e, para lhes dar uma idéia de como o desejo é situado pela psicanálise freudiana, penso que o melhor é apoiar-me numa história de vida, nas atribulações de um indivíduo às voltas com seus desejos e com suas dificuldades. Razões de discrição me impedem aqui de recorrer a exemplos tirados do meu trabalho como psicnalista: a exemplo de Freud, contudo, isso pode ser contornado se recorrermos à literatura. Existe um conto de Eça de Queirós - "José Matias" - no qual o personagem parece ter-se inspirado no destino..."

trecho do primeiro ensaio de Tempo de Muda, de Renato Mezan.

2007-05-15T20:12:00.000-07:00

Hors-Concours

2007-05-11T16:32:00.000-07:00

"Sua vida é alterada no dia em que um estranho misterioso chamado Henry Fool (Thomas Jay Ryan) aparece para alugar o porão da família Grim. Henry é espalhafatoso. Um fumante compulsivo viciado em cervejas que tem um ego colossal e gaba-se de ser um intelectual. Ele dedica sua vida à escrita de suas memórias, suas "Confissões", com o qual espera ser lançado ao mundo literário - isso se ele conseguir terminar seu livro."

De Hal Hartley, "Henry Fool". Na foto acima, Henry Fool - de cavanhaque -, e o outro - que ganha o Nobel de Literatura...

2007-05-11T12:38:00.000-07:00

(11:19:11) ruiva fala para Todos: Quanto mais o tempo passa em nossa vida, mais fácil fica identificar quem defato nos influenciou. Você já sabe quem foi?

( 11:20:54) Hilda Hilst fala para Todos: Ruiva, eu me influenciei pelo Kafka, apesar de ter uma vida diferente da minha, porque tive tudo que eu quis na vida, porque ele ficou com traumatismos na vida, o pai era muito auto´ritário. Eu como não tive pai, me influenciei pelos relatos e acabei me identificando. Me influenciei pelo processo, pela "Metamorfose".

(11:20:49) joana fala para Todos: Escritores como Rubem Fonseca têm influenciado em tema e forma a produçãode jovens escritores. A quem Hilda Hilst

(11:22:34) Hilda Hilst fala para Todos: Joana, eu não leio jovens escritores, porque eles são muito chatos. Eu sintomuito mas realmente eu gosto de Kafka, agora jovens não conheçco

tirado de bate-papo com Hilda Hilst

2007-04-29T07:43:00.000-07:00

Poema. Título: Na Cozinha

Estive meditando ,
e escutei depois desde o começo
o ohmmmmmmmm...
muito forte
alto e constante...
mas era apenas o barulho,

(verifiquei depois abrindo os olhos)

da geladeira

2007-04-25T01:06:00.000-07:00

Alguns desenhos, por Franz Kafka...

2007-04-22T01:34:00.000-07:00

só te visito, inferno,
com a certeza de poder fugir

Rafael Arraíz Lucca ( retirado do livro Caderno de Outono e outros poemas, de Suzana Vargas)

2007-04-22T01:05:00.000-07:00

------------TO------------ *

----Farra & Rinehart----
----Simon & Schuster----
-----Coward-McCann-----
-----Limited Editions-----
-----Harcourt, Brace -----
------Random House------
-------Equinox Press-------
-------Smith & Haas--------
--------Viking Press------
-----------Knopf -----------
----------Dutton----------
---------Harper's--------
---------Scribner's---------
-------Covici, Friede-------

No Thanks - assim denominou e. e. cummings um dos seus mais importantes livros de poemas; o título lhe foi sugerido pela resposta que obteve de treze editores aos quais submetera os originais. A eles, dedicou o livro, ironicamente, num poema-figura em forma de taça feito com a enumeração das firmas editoriais que o haviam recusado... (tirado do belo livro "poem(a)s", e. e. cummings, tradução de Augusto de Campos).

*tive que colocar esse tracinhos (-) pois senão não conseguiria reprofuzir o poema na configuração do blog....

2007-04-18T13:37:00.000-07:00

Le baiser de l'hotel de Ville, Robert DOISNEAU

2007-04-15T15:56:00.000-07:00

Não há ninguém aqui

(foto dentro do club silencio de David Lynch)

2007-04-03T13:12:00.000-07:00

Folheei recentemente, na livraria do Masp, este livro cuja foto encontrei na net... do fotógrafo Eder Chiodetto, um livro esteticamente bonito, com um tema bem interessante - fotografar os escritores brasileiros em seu habitat natural...

A maioria, ou melhor, a grande maioria das fotos - ou quase a totalidade das fotos, com exceção de um desses habitat - é constituída de computadores, ou uma máquina de escrever, alguns móveis, e livros e livros e mais recheios de livros e livros...

Com exceção do habitat natural do escritor Paulo Coelho, que mostra apenas uma sala toda branca, clean, chique, com uma jacuzzi grande... bom, como não sei se o escritor Paulo Coelho sabia do que se tratava o livro e escolheu ou não propositadamente este tipo de habitat, não posso julgar se foi ou não uma brincadeira do fotógrafo de mal-gosto... ou de ironia no mínimo tendenciosa ( pois, se Eder achasse que ele merecia um espaço dentre tantos grandes escritores), de qualquer modo, certamente o supracitado escritor deve ter livros e livros e bibliotecas e afins, certamente.

2007-03-23T10:52:00.000-07:00

Pergunta Profunda de uma Criança para os Físicos Quânticos

"Se dentro de meu corpo apenas existe ossos e sangue e órgãos e matéria, onde então reside meu pensamento?"

*Os comentários do blog estavam fechados desde o começo, devido a um erro, mas agora já estão abertos. Serão sujeitos a aprovação, claro.

2007-03-20T19:51:00.000-07:00

"Quem se contenta, é feliz"

frase de Lao-Tsé

2007-03-10T09:54:00.000-08:00

"Quando não se sabe aonde se quer ir, vá indo, que aonde chegar está bom..."

faço citação, de memória, de frase de Mário Quintana

2007-03-02T05:41:00.000-08:00

Beverly Hills Housewife, 1966

David Hockney, para mim, é hoje o artista vivo mais importante que pinta-monta-fotografa quadros... conheci-o num documentário na tv, e sempre que há em alguma exposição obras dele, vou correr para dar uma olhada...

2007-02-21T05:24:00.000-08:00

"A alegria de estar vivo"
Franz Kafka, Diários de viagem

"Nada como um dia após o outro"
Raymond Carver, Fique quieta, por favor

2007-02-14T09:45:00.000-08:00

O Pão Nosso de Cada Dia

(conto publicado no Portal Literal de começo de 2007, finalista do prêmio exercícios urbanos)

Dizem que R. sempre queria fazer o que se sucedeu: cometer suicídio. Mas, eu penso, do que adianta tantas especulações? Ele morreu, e ponto.

Sim, eu era bastante amigo dele, mas numa época quando tínhamos apenas dezessete anos. Ele, R., era um pouco mais velho que eu. Nós íamos sempre num bar, fumados, e ficávamos trocando um monte de idéias metafísicas acerca do nada. Ele, dizia que não via graça na vida. Eu, contra-argumentava sempre, usando - muitas dessas vezes - citações de filósofos e poetas.

E a derradeira vez. Encontrei R. - isso muitos anos depois - numa dessas ruas, ele estava vagando descalço, e não deu para que eu parasse o carro, pois meu filho estranharia eu conhecer um mendigo de rua.

Nem sua morte sabem ao certo como foi. Uns, dizem que foi remédios - um monte de comprimidos que ele tomara. Outros, dizem que cortara o próprio pulso. Outros, que se enforcara. Como já disse antes, não me importa como ele morreu. Morreu, e ponto.

Meu filho tinha treze anos quando fez pela primeira vez o jogo do copo. Eles, meu filho e seus amigos, chamaram o espírito de R. para brincar e responder perguntas.

Segundo meu filho, o copo se espatifou nas mãos de todos. Claro, muitas vezes é a própria pressão dos dedos dos adolescentes que quebra o copo - mas, no caso, meu filho jurou que não.

"Então foi o R., mesmo", pensei comigo mesmo. Comecei, nessa noite, a lembrar de uma das milhões de divagações que fazíamos, fumados, naquele bar em que frequentávamos: ele dizia que a morte era apenas um instante, um instante que dividia a vida do além. Entre outras coisas, dizia que, depois que morrêssemos, o mundo ia continuar sendo mundo, a Terra continuaria girando em torno do Sol, e as pessoas continuariam comprando o pãozinho de manhã na padaria. E que não levávamos nada dessa vida, apenas deixávamos. Deixávamos coisas, idéias, pensamentos, gestos.

Na manhã seguinte, meu filho queria respostas, ele continuava assustado com a brincadeira do copo. Eu disse a ele: "Não falei para não brincar com essas coisas?".

Mas ele continuava querendo respostas.

"Se foi o R., meu amigo, ou não, o que importa?"

"Foi um espírito, pai...", disse ele.

"Pode ter sido", respondi. "Provavelmente foi, mesmo. Mas, se não foi, no mínimo ele deixou alguma coisa em nós, para que vocês acabassem com o copo daquele jeito, não?"

"Como assim?", perguntou meu filho.

"Deixa pra lá, filho. Deixa pra lá. Ele morreu, e ponto"

Meu filho perguntou:

"Quer dizer que ele está vivo, mesmo não sendo um espírito?"

"Sim, filho. Mas deixa pra lá. A vida continua. Vá comprar um pão para mim na padaria. Ele morreu, e ponto final".

2007-01-22T04:19:00.000-08:00

Eu e Reizerbach
(conto publicado na Storm Magazine)

Reizerbach era seu nome. Uma vez, chamei-o abreviadamente, "Reizer". Nunca mais falou comigo.

Dois anos depois, quando ele se tornou uma pessoa pública com seus cartoons, os jornais e a mídia o chamavam de "O Grande Reizer". E então, ele próprio começou a assinar seu nome como "Reizer".

Num desses encontros casuais entre amigos da faculdade, encontrei muita gente, que falava muito bem de Reizerbach:

"Ele é o grande Reizer, grande cartunista"

"O Reizer gosta tanto de carros, mulheres, vinhos, é como se..."

"O Reizer, o Reizer..."

Mas eu não ousava pronunciar seu nome com abreviação. Eu sempre dizia Reizerbach. Perguntei a um de meus ex-colegas:

"E por onde anda o Reizerbach?"

Ao que ele respondeu, para minha surpresa:

"Ele disse que viria aqui, hoje, tomar umas conosco...!"

Fiquei tenso, aflito, quase saí de lá imediatamente. Mas, por algum bom-senso que me deu, não saí. Achei melhor enfrentá-lo. E não é que Reizerbach chegava lá, com duas mulheres lindas e maravilhosas?

Todos o cumprimentaram, e Reizerbach, talvez constrangido, não me cumprimentou, fingiu que não me viu. Eu, levei numa boa: afinal, brigamos por uma coisa tão non-sense que nem adiantava mais revolvermos aquela situação.

"Grande Reizer!"

"Reizer e suas mulheres, suas lindas mulheres!"

"Reizer, vamos jogar tênis amanhã, em sua bela mansão?"

Todos queriam conversar com Reizer, digo, Reizerbach. Tomei coragem, e abri meu sorriso e meu coração para ele, fui conversar com o Grande Reizer. Grande cartunista:

"Grande Reizer! Grande cartunista!", eu disse a ele.

Ele virou com olhares fulminantes, e gritou comigo:

"O quê? O quê? Quem é você? Você me chamou do quê? Idiota!! Você é um idiota!! Nunca, nunca me chame de Reizer, nunca!!"

Fiquei constrangido, e me virei, de vergonha. Pelo visto, ele guardava alguma mágoa comigo.

"Grande Reizer! Não deixa ele, não, Reizer, falar de você, não deixa ele te chamar de Reizer!", gritaram todos ao mesmo tempo, e brindaram mais uma cerveja.

2007-01-17T11:34:00.000-08:00

Uma noite especial

(este conto foi publicado no site literário MeioTom)

João Pedro andava pela rua no inverno, pela calçada, com as mãos dentro de seu sobretudo preto, de chapéu - naquela época, todos andavam de chapéus - marrom. Usava sapatos que ganhara no dia anterior, na noite de Natal, de sua mãe, e lembrava, ainda andando na calçada, atravessando uma das Alamedas, seu irmão fantasiado de Santa Claus e dando presentes para toda a garotada, filhos e sobrinhos, e sorria ao fazer isso, enquanto que os transeuntes reparavam nele sorrateiramente, e sorriam quando João Pedro os olhava, como se o espírito deste estivesse tão alegre e em paz que exercia nos outros uma certa magia.

Andando pela Alameda, os carros passavam, e parecia que ia nevar, mas nada de chuva nem de neve, apenas João Pedro, assobiando e cantarolando baixinho, com o olhar de seus olhos negros atentos para seu redor, sentiu como se todos reparassem nele, enquanto ele, João Pedro, apenas pensava em uma coisa: sua mulher, oh, sim, como era apaixonado pela sua mulher, Cláudia! Assoviava pensando nela, e esta noite, especialmente, estava inspirado para vê-la - era noite de Natal, dia 25 de dezembro - e quem sabe, quando voltasse em casa, Cláudia não hesitaria em ser convidada por ele a ir jantar e depois pegar um cinema da sessão da meia-noite...Continuava firme andando pela Alameda, queria voltar rápido em casa e ver sua mulher.

Do outro lado da Alameda, avistou um senhor, também de chapéu marrom, bem mais velho que ele, de bigode e barba branca, e este sorriu quando viu João Pedro, apesar de que não se conheciam. O senhor vendia flores na rua, e João Pedro atravessou a Alameda, e foi falar com o velho senhor:

- Boa noite.

- Sim, está uma bela noite, sim senhor! Uma noite especial, pode-se reparar - disse o senhor.

- Quanto é a rosa?

- São $1,00, cada uma. O buquê de dúzia sai $10,00, sim, senhor.

João Pedro conferiu em seu bolso da calça, esquecera a carteira, mas ainda tinha $7,00, em seu bolso esquerdo do sobretudo.

- Faz um buquê de dúzia por $7,00? - perguntou João Pedro.

- Claro que sim, como disse, essa é uma noite especial... - disse o senhor.

O senhor mais velho fez um belo buquê, com alguns arranjos, e deu para João Pedro. Este o pegou, e foi andando para casa, e se voltou, ainda, para sorrir ao velho, enquanto atravessava a Alameda para ir à Avenida, e o velho, ao invés de retribuir o sorriso gentil e alegre e em paz de João Pedro, o velho, oh, não, fez uma cara de horror, pois um carro passava velozmente enquanto João Pedro atravessava a Alameda, e não deu tempo de ninguém fazer nada, enquanto que as rosas caíam no chão no atropelamento fatal.

2007-01-09T06:52:00.000-08:00

Agora, a peça que Marcel - de "A La Recherche..." - constantemente se refere é justamente esta...
E apenas recentemente, lendo a revista Cult última, que descobri que o "A La Recherche... " é uma obra inacabada, sendo que o último volume foi feito pelos editores, que compilaram textos. Bom, pois como parei no "Sodoma e Gomorra", me sinto menos na obrigação de terminar os sete volumes...

2006-12-11T14:23:00.000-08:00

Inverno com edifício e árvore, New York, NY
(foto: Denny Yang)

2006-12-11T14:20:00.000-08:00

Times Square, New York, NY (foto: Denny Yang)

2006-12-11T14:08:00.000-08:00

Flea Market, New York, NY (foto: Denny Yang)

2006-12-01T02:55:00.000-08:00

A melhor música deste Cd é "I got a kick out of you", na minha opinião. E este, o melhor Cd da grega Nana Mouskouri - dos que tenho dela.

2006-11-17T04:05:00.000-08:00

conto publicado no Jornal Vaia

BOA NOITE, FILHO

2006-11-13T03:25:00.000-08:00

Abaixo, encontrei um link bem didático e resumido sobre um livro fundamental, na minha opnião, surgido no século XXI

A Artista do Corpo, de Don Delillo ( por Gustavo Weber)

2006-11-10T04:56:00.000-08:00

UMA COMPANHIA DE RÁDIO, NUM TEATRO. O filme começa como se estivéssemos nos anos 20 dos EUA. Mas, aos poucos, vemos que estamos na época de hoje.

A companhia de rádio, porém, vive como se estivesse nos anos vinte, ou talvez um pouco depois. Se perdeu na era do rádio. Sem tempo, vive uma espécie de cafonice americana, mas que tem toda sua beleza em sua simplicidade de seus integrantes. O ator e a atriz principais são ótimos, o elenco todo é ótimo.

Diálogos e histórias dispersas, o filme todo... o filme todo. Mas, aos poucos, vai se formando a tessitura do que se quer realmente mostrar. A simplicidade da companhia de rádio, que enche de carisma o espectador - pelo menos, eu - e a atuação brilhante dos personagens, tudo isso num conflito de ser "a última noite" de gravação do programa de rádio.

Apresentação ótima dos cowboys-músicos, principalmente quanto a seu número-comédia, em especial a piada: "Porque deram o nome de TPM? Porque o diagnóstico doença-da-vaca-louca já tinha...". E da filha meio soturna, no final, também é ótima, e até sua escolha para o elenco foi muito bem acertada.

A atriz principal e o ator principal dão um show de protagonismo. E um anjo vê tudo o que lhes acontece, e tenta inclusive ajudá-los para não acabar a última noite. Mas não contarei mais, para que você possa assistir ao filme sossegadamente.

Mas os diálogos... todos dispersos, todos sem tanta importância, cheio de informações inúteis, mas que é uma aula para qualquer um que faça arte, que queira preencher os espaços em branco, "o recheio do meio", e compreender que às vezes, o final e o início não importam muito, às vezes nem o meio...

E assim foi visto por mim "A última noite", de Robert Altman.

2006-11-09T04:16:00.000-08:00

Coisa de quem não tem o que postar...

No texto “Polifonia Tropical: Experimentalismo e engajamento na música tropical (Brasil e Cuba, 1967-1972)”, de Mariana Martins Villaça, temos principalmente uma comparação entre movimentos musicais brasileiro e cubano, no primeiro caso o Tropicalismo, da fase de 1967-1969, no segundo o G. E. S. (Grupo de Experimentacíon Sonora), da fase de 1969-1972; como um e outro têm relações entre si; assim como as relações que estes tinham com o contexto político especificamente a cada país.
Cuba passara alguns anos atrás (1959) pela revolução que colocara Fidel Castro no poder, e no Brasil o país vivenciava a ditadura militar. No primeiro caso, Mariana Villaça salienta que o regime castrista apenas permitiria um tipo de arte voltada a educar e motivar a revolução que estava em andamento; no segundo caso, no Brasil, havia, de certa forma, uma brecha que permitia, por questões mercadológicas e de indústria cultural, duas formas de se fazer arte – ambas engajadas: um silêncio maior quanto a ditadura militar (representados principalmente com os músicos da Bossa Nova, que eram acusados por uma “patrulha ideológica”), ou uma contra-proposta a essa mesma ditadura (representados pelos tropicalistas)
Além de caracterizar os movimentos musicais quanto a sua estética (a fusão, principalmente, da música pop com a erudita e a música das raízes de cada país), enfatiza também seu caráter engajado quanto a suas letras: no Brasil, a questão das letras subliminares que driblavam a censura.
Em Cuba, temos que, quanto ao caráter político da estética artística, uma forte relação com o realismo socialista, que segue alguns mesmos padrões, mas que posteriormente houve algumas adaptações nesse caráter – valorizando então a tradição, em detrimento do “cosmopolitismo desfigurador”; combate aos músicos contra-revolucionários; divulgação ampla de música cubana através de programas oficiais.
Neste país, o foco era muito mais fazer uma pedagogia da revolução e também atacar o imperialismo norte-americano, como meio também de propaganda externa da revolução cubana (apesar de que houve um debate entre artistas-intelectuais e Fidel Castro acerca de como se deveria fazer arte, culminando nos discursos de Castro entitulados “Palabras a los intelectuales”).
Nota-se também que, em Cuba, prezava-se muito a figura do homem-novo (ideal de homem voluntarioso, solidário, militante disposto a qualquer sacrifício, consciente de seu papel político como cidadão e compromisso com a revolução), este personificado principalmente por Che Guevara depois de sua morte, e no Brasil pela noção de Antonio Gramsci de nacional-popular (“ida ao povo”, por parte dos intelectuais, com o objetivo de estabelecer a contra-hegemonia).
Mariana Villaça defende que o Cinema Novo, principalmente a obra de Glauber Rocha, influenciou – mais, o filme “Terra em Transe” (1967) foi matriz estética de - o Tropicalismo, antes do AI-5, onde então todos os tropicalistas formam perseguidos, e segue dizendo que teve, sim, relações diretas com o Nuevo Cine cubano e posteriormente com o G. E. S., já que Rocha mantinha estreitas relações com insituições cubanas.

2006-08-23T12:21:00.000-07:00

Estradas Abertas

Quando vejo um final original num livro, mesmo num filme cinematográfico, logo penso: os caminhos da arte se ampliaram. Porque é difícil inventar um final engenhoso, ou mesmo genial, embricado; todos os finais já foram feitos – a mulher morre, ou fica com o amante, ou fica com o esposo, ou perde os filhos, e assim por diante.
Até o ponto onde eu entendo as coisas – se é que eu entendo alguma coisa de coisa alguma – percebo que um autor de um livro, um original, uma peça, um roteiro, uma novela, consegue construir um final criativo e engenhoso apenas quando ele próprio, o autor, consegue ampliar os limites de sua capacidade. Se ele realmente fez algo criativo – no caso, peguemos o exemplo da Literatura – ele transpõe este limite ampliado para sua criação literária. E assim, um leitor atento e antenado consegue ampliar ele próprio os limites de sua própria capacidade – de compreensão, de reflexão e de experiência. A vida imita a arte, e a arte imita a vida. Dialeticamente, esses dois pólos se embricam; criar um final original de verdade, num livro, em geral penso que está se abrindo um caminho na literatura, e o final original é a expressão desse novo caminho sendo aberto, para que outros escritores ou mesmo pessoas ligadas a outras áreas do conhecimento possam preenchê-lo, destrinchá-lo, percorrê-lo. Alguns escritores – ainda no caso somente da Literatura – têm essa missão de abrir estradas da Literatura ( e, por que não, da vida?), e outros têm a missão de preenchê-los, negá-los por vezes, criticá-los etc.
Um exemplo prático em outra área: a História. Antes de ser publicado o livro “Homens Livres na Ordem Escravocrata”, os historiadores comiam pó da História: achavam que a coisa toda se resumia a senhores e escravos. Maria Sylvia Carvalho Franco mostrou que aproximadamente 40% da população na época era feita de homens livres, que não eram nem senhores nem escravos, o que mudou os caminhos da historiografia brasileira – por mais que ela não tenha destrinchado exata e profundamente sua pesquisa, isso abriu uma estrada para que futuros historiadores compreendessem melhor o Brasil, o país, a sociedade, o presente, e inclusive aumentar a capacidade de vislumbrar um futuro; isso não influenciaria diretamente a vida de todos nós?
No caso da literatura, que também abre caminhos para a sociedade e a vida – sob os aspectos individuais e coletivos – não é apenas em seu final original que vemos se aquilo tem valor como uma “estrada aberta”; pode ser a estrutura, o estilo, a pessoa narrativa, os embricamentos, os labirintos e suas soluções, enfim, “n” coisas que aumentam nossa capacidade de compreensão e reflexão, que influencia diretamente os leitores e seus amigos...